♥ Alegяiα, come un lαmpo di vitα ツ

Allein! ~ Cяi ♥      scrive:
I tuoi piedi puzzano
-  - Doretta scrive:
Non sono male i miei piedini
Allein! ~ Cяi ♥      scrive: 
Puzzano!
-  - Doretta scrive:
Potresti convincermene…

La cellulite è come la mafia. Non esiste. Se la sono inventati dal niente.
O meglio, c’è sempre stata, ma, guarda un po’, per dieci milioni di anni non ha mai dato fastidio a nessuno.
È come se domani decidessero di dare un nome alle venuzze nell’ occhio, chiamandole, chessò, fluppolite, e convincessero tre milioni e mezzo di persone a scavarsi le orbite.
La fobia per la cellulite è un epidemia tutta mentale che si trasmette attraverso i giornali e la tivù. È una truffa a tutti gli effetti: connota negativamente una parte del nostro corpo, in sé neutra, come le tette, i capelli, le ciglia, al fine di spingere all’ acquisto di nuovi prodotti che prima non avrebbero avuto mercato. Si tratta in altre parole di ingenerare artificialmente un bisogno per poi vendere le pappe puzzolenti atte a soddisfarlo. La cellulite non è dunque il risultato di una cattiva alimentazione, come vogliono farci credere, è il risultato di qualche dozzina di noiose riunioni del reparto marketing.
L’infondatezza della guerra contro la buccia d’arancia è provata dal fatto che, se strizzi la coscia di mia cugina di dieci anni, la buccia è già li. Mi si obbietterà che la povera cuginetta soffre di cattiva circolazione. E io mi domando perché, se naturalmente presente, venga chiamata cattiva. Non è cattiva. Di chiappa poco irrorata non è mai morto nessuno, e per millenni le donne hanno convissuto con la fisiologica evidenza che alcuni tessuti siano meno irrorati di altri.
Le donne ritratte nei dipinti del Settecento erano pingui dame col doppio mento, e sembravano anche piuttosto compiaciute. Quando sono comparsi i primi nudi su tela nessuno si è disturbato alla vista delle voragini di cellulite che butteravano le cosce delle signore. Signore tranquille che picniccavano sul’ erba, acquattate nel loro lardo. Che male c’è.
Provate invece ad aprire un magazine femminile qualsiasi. Manichini slavati con l’occhio assassino che guardano gelidamente nel vuoto, ragazze torte in pose confortevoli, reduci da chissà quale massivo sterminio, o annichilite per una fine del mondo drammaticamente vicina.

Però non hanno neanche un filo di cellulite. Vuoi mettere?

Tratto da La ballata delle prugne secche